Муж нежно называет мой декрет "7 лет в колонии-поселении". На улице жмых и хлюща,ветер без камней. Мне понравилось словосочетание "проскурова лажа". Я что-то настолько опухла ежедневного течения реки жизни,что хочу накатить какого-нибудь коктейля типо "Товарищ Че" и орать какую-нибудь гнусь типо "Очки,как у Собчак" или песни,про которую ща напишу, в караоке. Короче песня ужаснейшая попса,но там есть строчка,которая кажется мне в моем упоротом состоянии невероятно поэтичной. Типо мужик поет о том,что он перегорел и пепел от него - это беломор. У меня такой образ самого красивого гопника из видосов типо "Посадобль мой любимый танец".






......И на улице лето. И история у него с этой девченкой такая приторная и сопливая,что надо блевать радугой в углу, но такая искренняя в этой глупости,что совесть не позволяет так сделать.
И пусть гитарист потом еще гитару об березу разобьет. И баян порвут,потому что могут. И типо пусть сидит на крыше многоэтажки в позе орла,курит и камера отъезжает с крупного плана все дальше и дальше. Сначала показывают как этот чувак на крыше курит и все удяляясь видно не только эту многоэтажку и ее крышу,но и соседские дома,и двор канонический эту дуреху с отцом, и бабок у подьезда, и детей на площадке...камера идет все выше и выше охватывая город, удаляясь к виду планеты и потихоньку дальше...на фоне планеты и солнечной системы падает пепел с сигареты и падает смятая пачка Беломора. Загробный голос сообщает "Господи,помоги мне выжить среди этой смертной любви". Музыка.Титры на фоне целующегося Брежнева





Слушайте БЕЛАМОРЕVESNA305 на Яндекс Музыке